Летний день медленно клонился к концу. Джунгли остались внизу, но влажная жара властвовала и в предгорьях. Она ложилась на плечи и грудь тяжёлым грузом, мешая дышать, кружила голову ароматом цветущих растений, превращала одежду в оковы, которые мешают двигаться легко, стремительно и свободно. Похожий на вутайца мужчина, одетый в полевую форму пехоты без знаков различия, с армейским рюкзаком за спиной, не спеша двигался мимо расставленных палаток к собранному из щитов штабному домику. Полевой лагерь жил своей жизнью – одни прилетали, другие улетали, и, пользуясь краткой передышкой, обменивались новостями.

Мужчина постучал в тонкую дверь, и, услышав приглашение, зашёл внутрь. Тут было ещё хуже, чем на улице. Снаружи воздух хотя бы двигался, принося ложное ощущение прохлады, здесь же он не только был неподвижен, но и пропитан запахами пота, грязной одежды и плохой еды.

- Чего надо?

Ценг молча достал из нагрудного кармана ID с лого Шинра и собственным фото и положил его на стол перед офицером:

- Мне нужно в Мидгар. И чем быстрее, тем лучше.

Офицер перевёл взгляд со своих бумаг сначала на кусок пластика с буквами T.U.R.K., а потом – на лицо его обладателя.

- И откуда ж вы такие берётесь, а? – тяжело вздохнул он. – Нет мест, нет. Всё расписано: груз, люди… Всё. Каждый килограмм полезного веса, каждая тонна топлива.

- А если постараться? – в голосе вутайца не было никаких эмоций. Офицер поджал губы:

- Мы и так работаем на пределе возможностей.

- И всё-таки?

Офицер снова вздохнул и, притянув к себе папку с планами ближайших вылетов, начал их пересматривать.

- Ну вот куда тебя, а? Здесь раненые, здесь важный груз, здесь люди домой летят, им каждый день по эту сторону – что серпом по нежному…

- Мне в Мидгар по делу, - так же сухо произнёс вутаец. – Срочному.

- И что с вами, такими, делать-то, а? Вечно у вас дела, обязательно срочные… - Офицер перевернул ещё один лист. – О. Есть для вас место. Повезло. – Мужчина притянул к себе пустой формуляр и начал его заполнять. – А может, и не повезло.

- Почему? – спросил Ценг, забирая ID.

- У этой вертушки пилот – баба.

- Давно летает?

- Третий срок. Везучая, будто от сисек Шивы родилась, - офицер взял штамп и с размаху приложил его к влажной бумаге. – Держи. Борт сам найдёшь.

- Спасибо, - поблагодарил Ценг и, выходя, отсалютовал привычным уже жестом.

Снаружи было прохладно, особенно по сравнению с застоявшимся воздухом в штабной каморке. Ценг ещё раз взглянул на формуляр, отметив, что печать и роспись офицера уже начали расплываться. Задав пару вопросов тем, кто жил в палатках с той стороны, где стояли замаскированные вертолёты, вутаец быстро сориентировался и нашёл нужный схрон.

Пилота на месте не было. Справедливо рассудив, что сама по себе вертушка никуда не сдвинется, Ценг снял рюкзак и сел прямо в траву, оперевшись спиной на колесо. Прикрыв глаза, он позволил себе несколько секунд помечтать о душе – настоящем душе, а не проливном дожде в джунглях. Горячая вода, хорошее мыло и латте с миндальным сиропом. Маленькие радости цивилизации.

Отредактировано Tseng (2020-05-04 18:03:34)